Автор:
Домбровский СтасНе может быть всё плохо, даже в диких местах есть свое хорошее, нежное, спокойно-чистое...
На самом деле, родившись в стране где половина народа сидела а вторая охраняла сидевших, где черное постоянно боролось с красным и наоборот, причем не всегда было понятно а где же какой, в стране духовного дальтонизма и положенной по режиму содержания материальной нищеты, в стране где белый цвет ты видел два раза в жизни и то, с желтоватыми пятнами, а именно при рождении и если повезет перед смертью, так вот: в такой стране ***во было только хуевым а ****ато ****атым, просто потому, что не принято жаловаться на погоду.
Утро. Спят все. Весь отряд. Все сто двадцать один человек в бетонной коробке барака номер тринадцать. Нас недавно создали. Собрали худших, не оставили ни одного лучшего. Вчера вызывали по списку на пересчете и переводили почти насильно. Так отбирают непригодный на мясо скот из общего поголовья жрущих по закону и в порядке очереди. Убить нельзя и сожрать тошно. Во многих ошиблись, потому как красные не все знают, но все создают.
Ботинка взяли по привычке, но он давно уже бит тапком как гад, Молодого перевели за отрицание, но он отрицал и черное так как был головой не отсюда, Ветеран - рожа автоматная, Бантик хоть и крытник, да йобнули его давеча за ****ское по пьяне и так далее, но именно это - хорошо. Не может же быть все плохо, для чистоты плохого нужна скрупулезность дотошного, как у Немца который набил себе китель эсесовца на всё тело, или хотя бы идейная работоспособность как у Крота, который в седьмой раз рыл подкоп и давно бы уже съебался, но лень...
Лень поставить нормальный предзонник и он проваливается, лень вышкарю не спать днем и он бухает ночью прямо на работе поэтому и видит зэка, поэтому и ловит его простреливая последние ноги.
Кстати Крот тоже не босяк. Ему не впадлу многое из того, что западло играющему в истинность черного. Просто он инвалид, поэтому и не варит с утра черный на братву или чифир для нее же...
Утро. Все то же утро. И пустота заваленная человеческими телами, как в морге, на полках нар, в два а то и три ряда. Они не спят. Они мертвы при жизни. И я с ними. Не чувствуешь себя живым годами исполняя одну и ту же роль порядочного арестанта.
Комом в горле, куском недопеченного хлеба, стоят понятия, ход пароход и то самое, что придумано в НИИ, дабы моими руками социально-близкого давить давно уже задавленное - врагов народа. Нет лет пятьдесят никаких врагов. Да их и небыло никогда, нигде кроме друзей и самого себя. Только я сам себе враг, но воровская идея жива даже сейчас, спустя десятки лет, меняет формы, направленность и сочетания. Мутирует в патриотизм и идиотизм. Вырождается из воровской идеи - в национальную, из национальной - в демократические ценности и либерастические понятия, а по сути все то же:
- Кто ты по жизни?
- А кто интересуется и для кого?
- Люди, посредством людей и для людей.
- Так вот пусть люди за меня и скажут.
- Люди говорят разное.
- Тогда определяй по поступкам.
- Проходи в круг. Определяйся сам.
Свобода выбора, которую дал нам господь и есть тот самый Сатана, потому, что в человеке даже вера двулика. Всё Янус, от рта которым он остужает горячее до уст которым он нагревает холодное. Дыхание двулико. Слова о любви, но не она сама - двулики. Ограниченны на положительное и отрицательное. Лишены троицы, в постоянном проебе отца с сыном - духа святого.
ЛЮБВИ
Я не стану писать о ней более одного - когда я пишу о Ней, я пишу о кастрированных черных котах, что ищут белую кошку в прозрачной камере, даже не подозревая, что она и есть источник их материнства.
Но есть хорошее...
Взгляд в потолок, стихотворения на туалетной бумаге, хлеб из которого можно лепить, книги в библиотеке, еда из маминой передачи, кусок плана и куб ширева, письмо от заочки, разговор на тасах по душам один на один, баня и улыбка юмора, плюс взгляд в потолок.
- Выходим на развод, братва!!! - это голос опера Мамочки. Он не один. С ним два наряда, начальник режимного отряда с бумагами, офицеры из управления.
- Есть отказники от работы? Братушанчики?
В бараке стоит тишина. Никто не двинулся с места, кроме вдруг появившихся всех вместе. Это не движение, это сплав.
Мамочка еще не знает, что вчера ночью на сходе порешили, что работать не впадлу когда работают все и только за себя, не за стаж, а на пайку. Воры подтвердили. Лагерь не останется без братвы. Перекрасить не дадут.
И Тимоха и Жид и Огурец с Гогой кидают лопатами глину, а Карим с братом Зелей топчет ее ногами перемешивая солому с прахом земли. Так производят кирпичи с погонялом САМАН.
За этим угрюмо наблюдают опера. Они ждали хорошего. а получилось плохо и у них нет настроения, а нам плохо, но хорошо, что получилось так.
Нет третьего...
Только небо и сорванная на ладонях кожа от лопаты.
С утра я сварил себе чай. В моем лагере я жовто-блакитный пацан тридцати восьми лет от роду. Статья: 13ть - кололся там, где вы бы не выжили. Часть вторая: при деле, но поругаем, так как пишу на русском обсценном. Начало срока: 21.02.1979г. Конец: До Упора. Пожизненно.
- Кто по масти?
- Жидобендеровец.
- Кем живешь?
- Собой.
- Проходи в круг.
- Не хочу. Западло. Я вам лучше с отсюда стихотворения почитаю.
- Весели программу клоун.
- Пустота. В ней тесно. Вместо воздуха сжатый до твердости фальшивого алмаза панически не прекращающийся страх. Место без смерти. Точнее сказать, смерть вообще ни при чем - там, где нет жизни, ее и быть не может. Это иной, не реальный страх отсутствия.
Ужас не быть. Внутренний вакуум, куда приползают умирать крысы и тараканы. Нутро каменного мешка, где легче только в позе эмбриона или сне без сновидений. Особенно без них…
И еще постоянная, нервозная потребность молить Того, чей след остыл.
И Надежда, как марля, подчеркивающая место, где должен находится срам.
Ужин без завтрака. Утро, которого не ждешь. Отвращение к себе, отображающемуся в дневном свете, как в разбитом зеркале.
Прошлое, которое не вспомнить, ни уж тем более забыть. Сплошная ноющая боль, ожидание хотя бы чего-то…
Безверие. Безветрие. Штиль. Туман.
Никакого волнения. Никакого предчувствия. Ни беды на счастье, ни счастливого горя.
НИ-ЧЕ-ГО!
…Диалог двоих отрицательно разных «Я», давно уже переросший во взаимные оскорбления и небезосновательные обвинения во временной силе зла и лицемерии добродетели. Спор слепоглухих упрямцев, надоевших до колик Подкидывающему темы Единственному и отовсюду Видящему Воину.
Ведь, сука, именно этот Третий Настоящий Я и покинул двух себя, псевдознающих, за отсутствие чувств друг к другу.
Осталось ничего не ждать и догонять несуществующее. Убогий Спорщик Батенька Конфликт с Собой.
Прозвище ему – МЫТАРЬ.
Тело без души. Некий сгусток аморфного бытия просто так…
Существование вместо жизни.
Исчезновение вместо смерти.
Блуждание в пути из ниоткуда в никуда.
Абсолютная пауза между гордым успехом и низменной тревогой.
Перефразировка себя – деление на ноль.
МЫТАРСТВО…
Слава Украине!!!
- Героям Слава!!! - хорошо загнул. На тебе денег на семью.
- Дякую, аж пидскакую.
#домбровский
Источник: Произведения / Стихи.ру - http://www.stihi.ru/2017/06/17/2479
Источник: Вконтакте
Источник: Facebook
Источник: Одноклассники
Отредактировать или удалить данное произведение
