Автор:
Дмитрий ВолгаринПролог.
Памяти Тибула - Алексея Баталова.
* * *
Опустошение... Пустой зал. Умерли последние зрительские звуки.
Ушли актёры по своим назревшим делам. Сижу на сцене один.
Попросил уборщицу не выключать свет. Не сильно легче, но хоть так...
Перед спектаклем директор вызвал и показал лист "по собственному желанию".
Не удивил. Мне 67 лет и к этому шло. Медленно, верно и справедливо.
Потому что погас огонь. Давно. Уже много лет. Но когда это началось?
Когда ушла Ольга с детьми и не нашлось слов, чтобы остановить?
Когда Инна закричала, что достал пьяными фантазиями?
Когда погиб в горном походе лучший друг?
Когда не решился вступиться за девушку перед двумя отморозками и просто вызвал ментов из-за угла?
Сейчас уже точно не разобраться. Наверное я исчезал постепенно. Опустошался частями. А сегодня наступил предел, конец, звездец. Даже добротно играя последнюю роль я чувствовал, что не чувствую других артистов. Читал на прохладном автомате и классе. А Так нельзя. Надо жить и дышать сценой. Надо абстрагироваться и вживаться. В прямом смысле упиваться моментом. Перерождаться, умирать, воскресать. Лететь.
А просто отбывать номер... Нет. Всё хорошо. Нужно остановиться. Посмотреть на бесчеловечный зал спокойными глазами. И решить, что дальше. Возможно достать свои пыльные тексты. Подумать. Пересмотреть. Или подняться на купол театра, на крышу. Воспарить. Лучше первое. Второе слишком красиво и театрально. А я закончился как актёр. Опустошился. Значит стану писателем.
Пока сердце ещё стучит - есть небольшое время. Наполнить опустошение. Героями, смыслами. Да хотя бы тенями из снов.
_____________________________________
17/06/2017
Источник: Произведения / Стихи.ру - http://www.stihi.ru/2017/06/17/809
Источник: Вконтакте
Источник: Facebook
Источник: Одноклассники
Отредактировать или удалить данное произведение
