Автор:
Борис Алексеевич Комаров/из записок таксиста/
Они уселись у больницы:
- А ну, браток, вези-ка нас
До бара этакою птицей! –
И толстый щёлкнул пару раз
По кадыку… И мы помчались,
Мелькали улицы, порой
Он говорил мне, что едва ли
Сравнится кто ещё со мной
В лихой езде – ведь он писатель
И понимает гонор тот
И потому любой читатель
Его с руками оторвёт.
- И отрывает? – Как ещё-то? –
Писатель покраснел, как рак. –
Ведь я философ – это что-то,
А не какой-нибудь там чудак.
А философия, мой милый,
Наука не для простаков!
Тут надо так загнуть, чтоб хилый
Умишко сдохнуть был готов,
Порнушку сунуть… - Я уныло
Смотрел «писателю» в лицо,
Который прежде гражданином
Быть не хотел в конце концов.
Источник: Произведения / Стихи.ру - http://www.stihi.ru/2017/06/15/4079
Источник: Вконтакте
Источник: Facebook
Источник: Одноклассники
Отредактировать или удалить данное произведение
