Автор: Владимир Стречин


Душа - как тюбик с краской пересохшей.

Во мне, как в тюбике, потерян колорит.

Лист горечью передо мной промокший,

Который на стене сырой висит.



Плоть-полотно скользит в эфире ночи,

Собака воет, божий храм открыт.

Свет от свечи, как истиннейший зодчий,

В борьбе с распадом высший мир творит.



О боже! Упиваясь высшей скорбью,

Как много игл вонзилось в твоё тело!

Смешав стыдливость с жалостью и болью,

Не оскверню твоё святое дело.



Пусть, растворившись в низших сферах ада,

Я распадусь на множество причин.

Но возрождение найду в растеньях сада,

В простейших формах мошек и личин.



Как пауки ткут смерти гобелены,

Я ткать доверил мысли миражу.

И в результате - тут же вздулись вены.

Мир одряхлел и клонится ко сну.



Источник: Произведения / Стихи.ру - http://www.stihi.ru/2017/06/15/528
Источник: Вконтакте
Источник: Facebook
Источник: Одноклассники

Отредактировать или удалить данное произведение

Ваше имя: *
Ваш e-mail: *
Полужирный Наклонный текст Подчеркнутый текст Зачеркнутый текст | Выравнивание по левому краю По центру Выравнивание по правому краю | Вставка смайликов Выбор цвета | Скрытый текст Вставка цитаты Преобразовать выбранный текст из транслитерации в кириллицу Вставка спойлера
Код:	обновить, если не виден код
Введите код: