Автор:
Екатерина Потёмкина Чебакова ...Ранит и пырнет взгляд очей уродских.
Что мне хоровод? Воды среди солнца.
Что мне соль да хлеб? Чушь очарованья.
Где мне боли нет? Вечные скитанья.
Целый час сидел один в коробке. Коробка - не комната, не сон, не дом, даже не коробка. Голова. Все нервные импульсы, окончания, извилины, а по-просту говоря- наполнитель. Как игрушку набивают разной чепухой, так он забил свою несчастную голову.
- Скоты! Скоты! Сволочи. Ненавижу.
- Что гремишь, не светало еще!
- Я снова это сделал. Снова написал. Бездарно!
- Ради бога, хватит прибедняться. Ты самодостаточен и хорош в своем деле. Такому как ты нужны не слава и вечный покой, а черствый и гнусный опыт. Сухой, но праведный как то вино, что ты недавно выпил.
- Молчи!
- Нет. Я всегда рассуждаю по понятиям совести, и сейчас они кричат о том, что ты хочешь сгинуть! Твой талант... Глупец! Где еще вы видали такого идиота?
- Сгинуть. Упасть. Исчезнуть... Да!
- Взвесь все хорошенько, дурак! Раз уж тебе не сдался твой скверный опыт, так раздай его другим обит ..обывателям.
- Нет. Чудо зарождения не ведомо им. Им знакомы лишь боль и старость.
- Во всех мирах существуют рожденные заново. Можно исправить..
- Нет!
- Будь что будет. Не пекусь я больше о тебе. Адиос.
- К черту.
Источник: Произведения / Стихи.ру - http://www.stihi.ru/2017/06/14/8422
Источник: Вконтакте
Источник: Facebook
Источник: Одноклассники
Отредактировать или удалить данное произведение
