Автор:
Антон БартонсДекодируя танцы росомах,
я тобою был послан презренно нах:
замолчала, вздохнула, посеяла сплин -
«Ты не будешь, не будешь мой номер один!»
Полыхнула, сверкнула. В шароварах дуга,
и до этого в общем в размерах смешна,
превратилась в отрезок кратчайший дорог:
мозжечок предвкушал, но Евлампий не смог.
Заштормило. Что дальше? Чайку — не чайку...
Если честно, боялся, что резко усну.
Но метательный взгляд, разбуханье ноздрей
упреждали, что нужно быть в целом добрей.
Кувырок-разворот, без надежды почти
(не сработает — вызов ночного такси):
«Я заядлый рыбак. Ты же к этому как?» -
«Я? Люблю. Вот, в Крыму, трехкилошный судак...»
Моя челюсть отвисла...
В темноте до утра:
ультралайтовый искус, щука, сом и плотва,
череда фрикционов, восьмижильность плетни,
фидер, пикер, болонка, линёвые рты.
За Карелию — рюмка, за Астрахань — две,
за кивки от Михалыча в жидкой воде,
за уловистый воблер, за походку блесны,
за доступность мифайна. И это не сны.
Показав как форель ловит брат Щербаков,
спиннербейт подарил от Алишных купцов.
На прощанье спросил: «Отчего ж мне не быть?»
Просто так, не замыслив лямур разводить.
«За рыбалку, спасибо. - ответила ты. -
Про другое — давай не порушим мосты.
Я ж тебе про Егора, про fantastic cool.
Я тебе обнажилась! А ты? - Ты зевнул!»
Источник: Произведения / Стихи.ру - http://www.stihi.ru/2017/06/14/334
Источник: Вконтакте
Источник: Facebook
Источник: Одноклассники
Отредактировать или удалить данное произведение
