Автор:
Андрей Кутуков 72Себе чужой, но другом не забыт...
Один в большой толпе...
Он одинок, и вроде не воскрес, и не убит...
Ждёт человек, взирая на восток.
Восток окрашен в ярко - красный цвет...
Цвет крови...
Человек на срыве...
В конце пяти последних лет,
Он обагрил рассвет,
В неистовом порыве.
Он не дождался...
- Просто не сумел...
Толпа, решив,
Что задремал он сдуру,
Толкнула...
- На пол он осел...
И все увидели застывшую фигуру...
25.09.94.
Источник: Произведения / Стихи.ру - http://www.stihi.ru/2017/06/13/10709
Источник: Вконтакте
Источник: Facebook
Источник: Одноклассники
Отредактировать или удалить данное произведение