Автор:
Раиса Мельникова(Я обожаю поэзию Марии Маховой.)
Я не любила Пушкина, чтила Некрасова, а Маяковского перечитывать нет смысла.
Теперь, со вчерашнего дня я обожаю поэзию Марии Маховой. – А если вы не в восхищении, по незнанию, то у Вас всё впереди, и я помогу Вам восхитится.
И так читаем стих Марии «ХОРОШО БЫ»:
Запряг свою клячу мужик, сел в телегу.
Не жаловался на жизнь, ничего за душой и за пазухой.
А куда нынче день ушёл, рассказать-то некому.
Некому рассказать, разве только Богу, да что рассказывать.
Избу сколотил, дуб посадил, сыновей отпустил из дома.
Вот тебе солнце, мужик, вот тебе поле, а вот солома.
Вот тебе край, мужик, вот другой – всё, чем богаты.
Дойди до межи, ложись да лежи, чего ещё надо.
- Н-но,- говорит мужик, - поедем, моя кляча, по белу свету.
Посмотрим, где есть белый свет, а где его нету.
А вдруг я найду чего-то ещё, чего я не знаю.
Вот одна звезда за моим плечом, вот звезда другая.
А поеду-ка прямо да наугад - есть то место, всё же,
где ни в чём не буду я виноват,
и никто не будет – ни брат, ни сват,
ни сосед не будет, ни дождь, ни март,
где про это даже не говорят
и не стукнут в рожу.
Где все нашли уже, что могли, да и я нашёл бы...
вот хорошо бы
вот хорошо бы
вот хорошо бы
Читатель, Вы чувствуете своеобразность ритма, как будто шторм собирается, собирается, собирается и вот рифмы, как волны накатывают на берег и гладят и ворочают камни Слов, превращая в песок чувств.
И всё так увлекательно, энергия стиха необъятна и решительна, как и сама поэтесса. Потому как в стихе отражается её суть, её сила, красота и сдержанность. Она сдерживает стих, как ямщик коня, а потом стегает его кнутом. И так едут по жизни Мария и её Пегас. И полная кибитка стихов:
" ИЗ ДОМА ВЫШЕЛ ЧЕЛОВЕК"...
Он что-то понял для себя, другую правду.
Он позабыл уже почти, что было прежде.
По дому ходит человек туда - обратно.
И он готов покинуть дом, но что-то держит.
Его всё время кто-то звал, но он не слышал.
А то, о чём он сам мечтал – не стало нужным.
И вот из дома человек однажды вышел.
Примерно так, как тот, другой, в ночную стужу.
Из дома вышел человек, был ветер сильный.
Но без дубинки и мешка, в пустую осень.
И человека ветер гнал, толкая в спину.
И ночь, как чёрная река, текла меж сосен.
И молчаливая луна плыла сквозь ветки.
А человек всё шёл и шёл, себе послушен.
Подслеповато век смотрел на человека.
И к человеку был он глух и равнодушен.
О, мой читатель! – Непостижимы пути Господни, непостижимы пути поэзий, но как сказала стихом Мария о человеке.
Который мутен. Который светел.
Ей всё понятно о муках сердца. О муках слова:
" НАСТОЯЩИЙ ПИСАТЕЛЬ".
Он ходит по дому и долго молчит,
и здесь вы ему не мешайте.
Затем ищет ручку, включатель, очки –
ведь он настоящий писатель.
Он книг написал пятьдесят или сто,
все силы на книги истратил.
Ведь он не обычный какой-то там кто,
ведь он настоящий писатель!
Он, может, хотел бы в какой-нибудь день
всё бросить и лазать по крышам,
но, бедный, сидит вдалеке от людей,
и пишет, и пишет, и пишет…
Он пишет в маршрутке, в гостях, во дворе,
на стуле, под стулом, в постели…
И сам от себя он уже одурел,
и все от него одурели.
"ЕГО ПОЕЗД УХОДИТ"
Его поезд отходит, посчитаны все вагоны.
Провожающих просят выйти – отходит поезд.
- Подожди, старик, пока мы ещё не тронулись,
я скажу тебе что-то важное, что я понял.
…солнце садится – ты видишь, какое солнце?..
оно не сдаётся, старик, это вечный символ
того постоянства, откуда берутся силы –
ему наплевать на достаток, границы, социум.
…когда я с ним встречусь близко, вот так же близко,
когда уже ничего не имеет значения,
когда уже никто никуда не выскользнет
из-под лучей его,
оно увидит, как мёрз я на всех перронах,
на всех вокзалах дорогах в любую сторону,
оно увидит, как был я мёртв и надорван,
как было мне просто холодно, холодно, холодно.
…а оно выходило снова, оно вставало,
а я выходил из дома ему навстречу,
и нёс сквозь день и сквозь дым своё человечье,
и мёрз и дрожал и не видел и не понимал его.
и теперь, когда перевёрнуты все страницы,
что осталось мне – не сочти только это бредом –
я ведь так и не смог ничему у него научиться,
я не смог стать солнцем,
я не был солнцем,
я не был.
Мои слова здесь бессильны. – Читайте Марию. Читайте Марию. Читайте Марию:
"ДЕРЖАТЬСЯ"
Нужно держаться, нужно держаться, листья кружатся, их не поймать,
лёгкие танцы, тонкие пальцы, сжаться, собраться - скоро зима;
листья кружатся выше и выше, где-то под крышей, или над крышей…
скоро зима, дорогая, ты слышишь, белая-белая, всё заметёт,
всё заберёт – и сомненья, и страхи, чьи-то прогнозы, рецепты, бумаги,
всё заморозит – дороги, овраги –
всё превратит не в сугробы, так в лёд.
Вот – перепутались дни и приметы,
вот – не раздумывай, выкинь и вычти,
вот – находи триста сорок отличий с тою собой – и с сегодняшней этой –
ветром, ответом, кометой летящей (там ли летала и так ли – неважно!..)
голубь почтовый, живой, настоящий медленно кружит над днём уходящим,
домом бумажным.
Что бы там ни было, как бы ни сжало (сколько нас выбыло, сколько сбежало,
не уместившись ни в рамки, ни в строчки, просто оставив, отставив, отсрочив),
в прочерке, в точке, в глубокой печали – брошенным, обнятым, загнанным, гордым –
за что угодно – за ветер случайный, за это облако, небо и воду,
за эти тонкие линии, стебли, за этот вечер, туманный и зыбкий,
за эти звуки невидимой скрипки снов улетающих, тающих, медленных…
за горизонт, за полоску заката, за этот луч, что в глазах отражается,
нет, не бояться – держаться, не падать -
надо держаться.
Источник: Произведения / Стихи.ру - http://www.stihi.ru/2017/06/13/3045
Источник: Вконтакте
Источник: Facebook
Источник: Одноклассники
Отредактировать или удалить данное произведение
