Автор: Михаил Моставлянский


Непричесанные строфы...





Я вдруг взглянул на старый свой диван,

(а комната, как палуба, качалась) —

усталость ли, а может, одичалость,

но пересечь не смог меридиан.



Я перейти не смог свой Рубикон,

и Гордиев не разрубивши узел,

я не поставил жизнь свою на кон,

но по-пластунски пропахал на пузе.



И в суете сует вокруг дивана — гари

(запахло жаренным) я чую запашок.

А в небе письмена деванагари

зовут меня: "Скорее к нам, дружок!"



И звёздочки мерцают в поднебесье,

и месяц там парит, как голубок,

и что-то в этой ночи бесье, бесье,

средь комнаты шатаюсь — гол, убог...



Штормит зело — я стаскиваю брюки,

снимаю (не последнюю) рубаху,

а голове моей звенят то Брамс, то Брукнер,

токката ре минор и фуга Баха...



Наверно, я устал. А, может, сбрендил,

или во мне бунтует гриппа штамм...

А жизнь — сплошные бредни, шерри-бренди,

как некогда заметил Мандельштам...



И я валюсь на старый свой диван

с бессмысленной и глупою улыбкой —

и он плывёт, качаясь, по волнам,

и исчезает в хляби моря зыбкой...

Источник: Произведения / Стихи.ру - http://www.stihi.ru/2017/06/13/473
Источник: Вконтакте
Источник: Facebook
Источник: Одноклассники

Отредактировать или удалить данное произведение

Ваше имя: *
Ваш e-mail: *
Полужирный Наклонный текст Подчеркнутый текст Зачеркнутый текст | Выравнивание по левому краю По центру Выравнивание по правому краю | Вставка смайликов Выбор цвета | Скрытый текст Вставка цитаты Преобразовать выбранный текст из транслитерации в кириллицу Вставка спойлера
Код:	обновить, если не виден код
Введите код: